A luz o chama.
O destino surge.
Os desconhecidos revelam-se,
A brisa do vasto e aconchegante campo arremata-lhe.
A paz é mútua,
O respeito, inviolável.
A dor é só uma lembrança.
O espírito regojiza-se.
Você levita sobre as plumas da primavera.
O sol amacia vossa face,
O escuro, está morto.
O canto das puras e inocentes almas esta sendo derramado no cálice moribundo.
A morte não é o começo, outrora o fim.
A morte é o começo do fim.
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